Je vous lis à la nuit.
Parfois je me demande quel est le sens,
Pourquoi la plume et pourquoi le papier ?
Pourquoi le bleu de l’encre ?
Quel vide est à combler,
Quel espace indicible,
Et qui est à leurrer ?
Seulement penser.
De l’autre côté de ma nuit
Quelqu’un m’écrit.
Illusion ou miracle ?
Tout passe.
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